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Un écureuil, sur la bruyère,
Se lave avec de la lumière.
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Une feuille morte descend,
Doucement portée par le vent .
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Et le vent balance la feuille
Juste au dessus de l'écureuil;
Le vent attend, pour la poser,
Légèrement sur la bruyère,
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Que l'écureuil soit remonté
Sur le chêne de la clairière
Où il aime à se balancer
Comme une feuille de lumière.
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